Uden at sige et ord til min mand, tog jeg på kirkegården for at besøge graven over hans første kone og bede hende om tilgivelse men da jeg stod foran gravstenen og så hendes portræt, blev jeg fuldstændig paf
Da jeg mødte min mand, var han ærlig omkring sit fortid. Han fortalte, at han havde været gift, men at hans kone var død i en tragisk ulykke. Han nævnte, at han stadig havde det svært, sorgen var stadig frisk, og såret ville vist aldrig hele.
Jeg havde ondt af ham og forstod hans smerte. Det virkede ikke rigtigt at rode rundt i fortiden det vigtige var mellem os nu og her. Vi var glade, forelskede og planlagde bryllup.
Men én tanke gnavede hele tiden i baghovedet: før jeg selv blev hans kone, måtte jeg besøge hans første kones grav og lægge blomster, sige undskyld for at tage hendes plads.
Jeg ville gøre det ordentligt, sådan rigtigt menneskeligt, så jeg kunne have ren samvittighed. Men min mand sagde konsekvent, at det ikke var nødvendigt, at hun ikke ville bryde sig om det, og at han ikke ville mindes fortiden. Ordtonen var rolig udenpå, men jeg fornemmede en underlig uro i stemmen det var ikke bare modvilje, nærmest frygt for at jeg skulle tage af sted.
Nå ja, tænkte jeg, det er sikkert bare fordi minderne er svære for ham. Men lysten til at tage af sted blev faktisk bare større.
Så en dag greb jeg en buket blomster, og uden at fortælle ham det, cyklede jeg ud til kirkegården.
Befippet lagde jeg blomsterne foran gravstenenmen i samme øjeblik så jeg billedet på stenen. Mine hænder stivnede, blomsterne faldt på jorden, og mit hjerte hamrede, som om det ville hoppe ud af brystet. På gravstenen var der
Billedet forestillede en kvinde, der lignede mig på en prik. Præcis samme øjne, ansigtstræk, hår endda samme smil! Jeg kunne lige så godt selv have siddet i fotostudiet nogle år tidligere.
Kuldegysninger løb ned ad ryggen. Jeg gloede på billedet længe, ledte desperat efter bare én ting, vi ikke havde tilfælles. Men jo mere jeg kiggede, jo mere blev det klart: vi lignede hinanden til forveksling. Som tvillinger!
Derefter kunne jeg ikke tænke på andet. Jeg begyndte at grave lidt i sagen om hendes død, fik fat på fjern familie, fandt gamle artikler, snakkede med naboer.
Jo mere jeg undersøgte, des mærkeligere detaljer dukkede op. Dødsfaldet lød ikke rigtig som et klassisk uheld. Ulykke lød pludselig alt for bekvemt.
Der var så mange spørgsmål ingen svar, og ingen blev nogensinde holdt ansvarlig. Sagen blev lukket alt for hurtigt, som om nogen havde travlt med at lade det hele ligge.
Og det værste: Jo mere jeg fandt ud af, jo tydeligere blev det, at min mand ikke bare havde fundet en, der lignede hans første kone helt tilfældigt.
Han havde ledt efter én, der lignede. Det var med vilje. Med fuldt overlæg. Og det blev endnu mere uhyggeligt, for folk, der havde kendt hans første kone, hviskede lavt om, at hun havde været bange for ham til sidst.
De sagde, at han var begyndt at blive mærkelig, klæbende, nærmest kontrollerende. Men ingen nåede at hjælpe hende.
Efterhånden blev billedet mere og mere klart så meget at jeg selv begyndte at ryste. Hun døde ikke i en ulykke. Han slap af med hende. Og hele den tid havde han ledt efter en kvinde, der lignede hende på en prik.
Mig.
