Konen for en Time
Mette havde for flere gang forladt en fremmed lejlighed med en fornemmelse af at blive forrådt. Selvom det strengt taget var hende, der kom – for at lave mad, skifte sengetøj, stryge skjorter og lytte til, hvordan “konen ikke forstår,” “hjemmet er beskidt som en busstation,” “professionel rengøring er for dyr,” og “jeg har stress, Mette, du aner det ikke.” Hun vidste det godt.
Mette arbejdede for en virksomhed, der leverede husholdningstjenester. Hun kaldte sig selv “konen for en time.” Arbejdet var midlertidigt…
Mette var uddannet bogholder og havde arbejdet som sådan, men firmaet, hun var ansat i, gik konkurs. At finde et nyt job viste sig umuligt: de gode stillinger var længst besat, og de mindre attraktive tilbud ville hun ikke acceptere. Og helt ærligt, hun var træt af det hele… Hun havde brug for en pause. Så “konen for en time” blev en midlertidig løsning, indtil noget bedre dukkede op.
Hendes forældre var ikke begejstrede for hendes beslutning. De mente, det var bedre at sidde på et kontor, selv for en lav løn, end at lave “tåbeligt arbejde” og miste ansigt. De så på Mette og forstod hende ikke. En datter med en universitetsuddannelse, der bar andres indkøbsposer, vaskede fremmedes komfurer og besøgte ukendte adresser. De skammede sig – ikke over hende, men over hvad andre ville sige.
“Du burde finde arbejde som bogholder igen,” insisterede hendes far. “Du er klog. Hvorfor vil du lave sådan noget… beskidt arbejde?”
“Det må være skilsmissen, der har knust dig,” sagde hendes mor engang stille.
De forstod ikke, at for Mette var det ikke kun penge, men også en måde at holde fast i sig selv på. At trække vejret. At føle sig nyttig. Men moren havde på en måde ret. Skilsmissen havde ramt Mette på denne mærkelige måde, hvor hun valgte et midlertidigt job.
Mette havde ikke særlig mange kunder. I dag var der tre. Den ene bad hende bare om at sidde på køkkenet, så han ikke følte sig så alene. En anden gav hende nøgler og en seddel med en mærkelig anmodning: “Vask tøj, hæng det op, fodre katten, hvis du vil, bliv natten over. Betalingen ligger på bordet.” Hun blev ikke. En tredje bestilte en middag “som mor lavede,” gav hende en gammel notesbog med opskrifter, og under middagen begyndte han at græde. Efter desserten prøvede han at kysse hende på kinden. Mette tillod det ikke. Hun tørrede tavst bordet af, vaskede op, tog sine sko på og gik.
Da Mette kom hjem, lugtede opgangen af fugt. Naboen på fjerde sal skældte igen sin søn ud gennem døren, et sted gøede en hund. Hjemme var det stille. Mandens hussko stod ved døren… Han var flyttet hjem til sin mor for et halvt år siden, men havde ikke taget skoene med.
Mette tog skoene af, satte vandet over og satte sig ved vinduet. Nogle gange føltes det som om hendes liv på det seneste var uvirkeligt. At hele denne “kone for en time” ikke var et job, men en selvvalgt straf. For hvad, vidste hun ikke. Men hun udtjente den trofast. Hver dag kom hun, lyttede, ryddede op, lavede mad, vaskede tøj, hældte suppe. Hun stillede ingen spørgsmål og delte ikke sine egne tanker. Ofte blev hun spurgt:
Hun smilede bare. Bøjede hovedet let, som hun havde lært på kommunikationskurser, og sagde:
“Skal jeg ikke lige rydde op i soveværelset?”
Hun løj ikke. Men hun fortalte heller ikke sandheden. Sandheden var for hende som fedt på en varm pande: det spruttede, hvæsede og sprøjtede hende i ansigtet.
Manden havde forladt hende. Ikke uden grund. Han sagde, han gav hende en chance for at tænke over det hele. Der var ikke noget at tænke over. Mette ville ikke dele seng med en bedrager, en forræder. Selvom Valdemar, som han kaldte sig, forsikrede hende om, at der ikke var noget utroskab. Bare uskyldig flirt.
Han blev afsløret på den mest banale måde. En morgen, mens hun skyndte sig på arbejde, tog Mette ved en fejl hans telefon i stedet for sin egen. Enhederne var identiske, samme model, samme etui, som de havde valgt sammen. Allerede på arbejdet, da hun tog telefonen, lyste skærmen op med beskeder… For personlige, for mange til at være tilfældige.
Hun knugede telefonen. Sandheden om hendes lykkelige liv kom frem. Hendes lille fejl, begået i hast, ændrede alt.
Derhjemme skabte Mette ikke en scene. Hun besluttede at tale roligt. Stillede kun ét spørgsmål:
“Det betyder ingenting,” begyndte Valdemar. “Bare beskeder. Jeg savnede opmærksomhed, varme. Du er altid træt, optaget… Enten arbejder du eller ordner noget derhjemme. Jeg bemærkede det ikke engang selv, før det blev en vane. Men, Mette, jeg har aldrig overskredet grænsen. Bare ord. At skrive med en kvinde, se hendes billeder, selvom de er lidt frække, det er da ikke utroskab?”
Han lænede sig lidt frem, stemmen blev lavere, næsten bekvem:
“Hvis forhold gik i stykker på grund af nogle beskeder og billeder, ville der ikke være nogen familier tilbage i verden. Alle flirter på en eller anden måde. Det er småting. Intet værd.”
Han tav et øjeblik, tilføjede så med eftertryk:
“Selvfølgelig forstår jeg nu, at det gjorde dig ked af det. Undskyld. Det sker ikke igen. Mette…”
Hun nikkede. Roligt. Næsten blidt.
“Forstået.”
Han rettede sig op, som om han slap en byrde.
“Så… alt er godt? Bliver det som før?”
Mette rejste sig, rettede på ærmet.
“For dig, ja. For mig… Jeg går videre, men uden dig.”
Han forstod det ikke med det samme.
“Så du har besluttet… bare sådan? Det er latterligt. At gå fra hinanden på grund af et par beskeder og billeder. Folk tilgiver hinanden for værre ting. Og de overlever.”
“Måske gør de,” sagde hun, “men jeg er ikke ‘folk.’ Jeg er mig. Det, jeg læste og så, er nok for mig.”
Han ville tage hendes hånd, men hun trak sig væk.
“Lad være. Virkelig. Jeg er ikke vred. Jeg er ikke engang såret. Jeg vil bare ikke leve med en mand, der søger varme hos andre, mens jeg forsøger at sørge for vores hjem.”
Han rystede på hovedet, grinede nervøst.
“Du gør alt for perfekt.
