**Dagbog**
*Tirsdag, den 12. september*
Sytten år. Er det meget eller lidt? Jeg stod ved vinduet og så regndråberne sive ned ad glasset i siksakmønstre. Jeg kunne huske hver eneste dag, hver jubilæum, hvert blik. Og nu faldt det hele sammen som et korthus.
“Vi skal tale sammen,” sagde Mads, og hans stemme var underligt flad.
Jeg vendte mig langsomt og mødte hans blik. Beslutsomhed blandet med skyldjeg kendte det udtryk. Det var udtrykket hos en, der var klar til at levere det afgørende slag.
“Jeg går, Lærke. Det er for Freja.”
Stilhed. Kun den gamle væguren gave fra hans morbrød tavsheden.
“Studerenden fra din afdeling?” Min stemme var overraskende rolig.
“Ja. Mine følelser er forsvundet. Jeg har brug for noget nyt. Du er en klog kvindedu forstår det nok.”
Jeg smilede. *En klog kvinde.* Hvor ofte brugte han ikke de ord, når han ville have noget.
“Er du sikker?” spurgte jeg, ikke mere.
“Helt,” svarede Mads. “Jeg har allerede pakket.”
Jeg nikkede bare. Så gik jeg hen til skabet og tog den specielle flaske frem, vi havde gemt.
“Nå, det er jo en slags begivenhed,” sagde jeg og begyndte at åbne den. “Lad os have en afskedsmiddag. Invitér dine venner, dine forældre. Sytten år er ikke ingenting.”
Mads blinkede forvirret.
“Du vil holde en fest for vores skilsmisse?”
“Hvorfor ikke?” Jeg smiledeog noget i det smil fik ham til at gyse. “Lad os give vores fælles liv en værdig afslutning. Jeg er jo en *klog kvinde*, husker du nok?”
Jeg tog min telefon frem og begyndte at skrive. Hendes fingre fløj over tastaturet.
“I morgen klokken syv. Jeg laver dine yndlingsretter. Betragt det som min afskedsgave.”
Mads stod der, målløs. Han havde forventet tårer, hysteri, bebrejdelseralt andet end denne rolige accept.
“Og ja,” tilføjede jeg uden at kigge op, “sig til Freja, at hun også er inviteret. Jeg vil gerne møde den pige, der formåede det, jeg åbenbart ikke kunneat genoplive din gnist.”
Næste dag startede usædvanlig tidligt for mig.
Jeg ringede metodisk til banker, mødtes med en advokat, forberedte papirer. Hver handling var målt, præcissom en kirurg under en svær operation.
Om aftenen var vores store lejlighed fyldt med duften af velkrydret mad. Jeg dækkede bordet med vores fineste porcelænen bryllupsgave fra min svigermor.
“Alt skal være perfekt,” hviskede jeg, mens jeg rettede på servietterne.
Gæsterne begyndte at ankomme klokken syv. Mads forældre kom først. Hans mor, Birthe, omfavnede mig akavet.
“Lærke, er det for sent at redde det her?”
“Ja, mor. Nogle gange er det rigtige valg at slippe.”
Vennerne kom én efter én. Mads og Freja var de sidste.
“Kom ind, sæt jer,” sagde jeg og pegede på forsædet. “I aften er I to hovedpersonerne.”
Da alle var ankommet, rejste jeg mig med mit glas.
“Kære venner, i aften er speciel. Vi er her for at markere slutningen på én historie og begyndelsen på en anden.”
Jeg vendte mig mod Mads.
“Mads, tak for sytten årfor højdepunkterne og lavpunkterne, glæden og sorgen. Du lærte mig meget. For eksempel, at kærlighed kan tage mange former.”
En urolig hvisken løb gennem rummet. Freja drejede nervøst sin serviet mellem fingrene.
“Og du lærte mig også at være opmærksom på detaljer,” fortsatte jeg, mens jeg trak en tyk kuvert frem. “Især de økonomiske.”
Jeg begyndte at lægge papirer ud på bordet.
“Her er lånet til din biltaget på vores fælles konto. Her er dine skatterestancer for firmaet. Og dissesærligt interessanteer kvitteringer fra restauranter og smykkehandler fra det sidste år. Jeg antager, du ville imponere Freja?”
Mads blev bleg. Freja så pludselig op.
“Men det vigtigste,” sagde jeg og trak et sidste dokument frem, “er vores ægtepagt. Kan du huske, at du underskrev den uden at læse den? Der er en interessant klausul om formueopdeling i tilfælde af utroskab.”
Stilheden var øredøvende. Man kunne høre vandhanen dryppe i køkkenet.
“Huset står i mit navn,” fortsatte jeg. “Kontoerne er spærret. Og jeg indgav skilsmisse i går.”
Jeg så på Freja.
“Kære, er du sikker på, du vil binde dit liv til en mand uden hjem, uden opsparing og med betydelige gæld?”
Freja sad som forstenet.
“Undskyld, jeg bliver nødt til at gå,” hviskede hun.
Birthe rystede på hovedet.
“Mads, hvordan kunne du? Vi opdragede dig bedre.”
“Du forstår ikke, Mor” begyndte Mads, men hans far afbrød ham.
“Nej, søn. Det er dig, der ikke forstår. Sytten år er ikke ingenting. Og du smed det vækfor en affære med en studerende?”
Vennerne stirrede ned på deres tallerkener. Kun Mads barndomsven, Jakob, mumlede: “Mads, du fuckede virkelig op.”
Jeg stod stadig med glasset, roligsom om vi diskuterede vejret til en reception.
“Det sjove er, at jeg troede, vores kærlighed var speciel. Som de gamle par i eventyr, der holder til slutningen. Jeg lukkede øjnene for dine sene aftener, de mystiske opkald, de nye slips og skjorter.”
Jeg tog en slurk.
“Så begyndte jeg at lægge mærke til kvitteringerne. Smykker. *The Olive* restaurant. Spaen. Du tog hende med de samme steder, du engang tog mig.”
Freja kom tilbage, men satte sig ikke. Hun stod i døråbningen med tasken klemt ind til sig.
“Mads Kristensen, vi skal tale. Alene.”
“Selvfølgelig, skat,” sagde han og rejste sig, men jeg stoppede ham med et lille håndtegn.
“Vent. Jeg er ikke færdig. Kan du huske vores første lejlighed? Den lille etværelses i udkanten af byen? Vi var så lykkelige der. Du sagde, vi ikke behøvede andet end hinanden.”
Jeg smilede.
“Og se dig nu. Dyre jakkesæt, en prangende bil, en ung elskerindealt bygget på løgne og gæld.”
“Mads Kristensen,” Frejas stemme dirrede, “du fortalte mig, du var skilt. At I boede hver for sig. At du købte en lejlighed til os.”
“Freja, jeg kan forklare det.”
“Gør dig ikke den ulejlighed,” sagde jeg og trak endnu en kuvert frem. “Her er dine kontoudtog. Freja vil måske finde det interessant, at du udover hende også så to andre piger. Eller skal jeg sigestuderende?”
Stilheden blev endnu tykkere. Freja vendte sig og løb, mens hendes hæle klaprede ned ad trappen.
“Lærke,” stønnede Mads og greb sig til hovedet, “hvorfor gør du det her?”
“Hvorfor?” Jeg grinede, men uden glæde. “Hvad havde du forventet? At jeg ville græde og trygle? Lægge mig for dine fødder?”
Jeg så rundt i lokalet.
“Det mest mærkelige er, at jeg virkelig elskede ham. Hver rynke, hvert gråt hår. Selv hans snorken fik mig til at smile. Jeg var klar til at blive gammel med ham, til at få børnebørn.”
“Skatter,” hviskede Birthe, “måske er det nok.”
“Nej, mor. Lad dem alle vide det. Lad dem vide, hvordan din søn tog lån for at købe gaver til sine elskerinder. Hvordan han spildte vores penge. Hvordan han løj for mig, for dig, for alle.”
Jeg trak endnu et papir frem.
“Og denne er særlig god. For tre måneder siden bad du mig underskrive noget ’til skat’, husker du? Det var en pantestillelse. Du brugte min bil som sikkerhed.”
Stole skrabede. Gæsterne begyndte at rejse sig. Nogle mumlede undskyldninger; andre forsvandt i tavshed. Kun Mads forældre og Jakob blev.
“Søn,” sagde hans far tungt, “vi går også. Ring, når når du kommer til fornuft.”
Birthe omfavnede mig.
“Tilgiv os, skat. Vi troede aldrig, han”
“Det er ikke jeres skyld, mor.”
Da de var gået, kom Jakob hen til Mads.
“Mand, du ødelagde det virkelig. Ring, hvis du har brug for hjælp. Men spørg ikke om penge.”
Så gik han også.
Mads sad med sænket hoved. Hans dyre jakkesæt lignede en latterlig kostume.
“Ved du hvad,” sagde jeg og lagde papirerne tilbage i kuverten, “jeg kunne have lavet en scene for en måned siden, da jeg fandt ud af det. Jeg kunne have smadret din bil, flået dine jakkesæt i stykker, skabt en skandale på dit arbejde.”
“Men jeg valgte en anden vej,” tilføjede jeg og tog en flybillet frem fra min taske. “Jeg flyver i morgen. Maldiverne. Jeg har altid drømt om at tage derhen, men du sagde, det var spild af penge.”
Jeg lagde nøglerne på bordet.
“Lejligheden skal være ryddet inden weekenden. Jeg sælger den. Og spild ikke din tid med at prøve at få adgang til kontoernede er spærret, inden retten har afgjort sagen.”
Mads stirrede på mig, fortabt.
“Hvad skal jeg gøre nu?”
“Det er ikke længere mit problem,” svarede jeg og tog min jakke på. “Det sjoveste er, at jeg er oprigtigt taknemmelig. Du vækkede mig. Rystede støvet af mig. Jeg indså pludselig, at livet ikke slutter med dig.”
Ved døren vendte jeg mig en sidste gang.
“Farvel, Mads. Jeg håber, det var det værd.”
Døren lukkede blidt. Mads blev alene tilbage i den tomme lejlighed, mellem halvspiste retter og uafsluttet vin. Et eller andet sted udenfor startede en motormig, der kørte mod et nyt liv.
Regnen begyndte igen, præcis som den aften, han valgte at ødelægge alt. Men nu var der ingen tilbage til at se mønstrene på vinduet.
