Tejkedlen svirpede stille på komfuret, mens Lene gennemgik sine teposer. Kamille, mynte, sort te med bergamot Freja havde taget dem med hjem fra sin seneste forretningsrejse til London. Lene smilede ved tanken om, hvordan datteren for fem år siden højtideligt havde overrakt hende denne lejlighed.
Nu har du dit eget hjem, mor, havde Freja sagt og rakt hende nøglerne. Ikke flere lejede værelser.
Den gamle køkken var længe blevet hendes yndlingssted. Alt her åndede hygge: det slidte voksdug på bordet, potterne med pelargonier på vindueskarmen, selv revnen i fliserne ved komfuret føltes hjemlig. Lene var lige ved at hælde sig en kop te, da der ringede på døren.
På trappen stod Freja i en skarp jakkesæt, med perfekt frisure og et iskoldt ansigtsudtryk.
Mor, vi skal tale.
Lene trådte til side og lod datteren komme ind. Der var noget i hendes stemme, der fik hjertet til at knuge sig sammen.
Kom ind, skat. Jeg har lige lavet din yndlingste, den du tog med hjem.
Nej tak, Freja blev stående midt i køkkenet. Jeg kommer ikke for længe. Mor, du skal være ude af lejligheden. I morgen.
Lene stivnede med tekanden i hånden. Det måtte være en fejl.
Hvad behager?
Lejligheden skal være ryddet. I morgen. Jeg kan ikke trække det længere.
Varm te sivede ned på hånden, men Lene mærkede ingen smerte.
Freja, jeg forstår ikke Det er mit hjem. Du selv
Det er bare en lejlighed, mor, Freja tog sin telefon frem og tjekkede noget på skærmen. Du har boet her, men jeg kan ikke forsørge dig længere.
Forsørge? Lene fnisede nervøst. Skat, jeg betaler selv for vand og varme, jeg gør rent
Mor, lad os ikke gøre det her, Freja rynkede panden. Beslutningen er taget. Læg nøglerne på bordet.
Hun vendte sig for at gå, men Lene greb hende i armen:
Vent! Fortæl mig i det mindste hvorfor? Hvad er der sket?
Der er ikke sket noget. Det er bare forretning, mor. Lejligheden kan udlejes dyrere.
Døren smækkede, og Lene stod alene. Der summede i ørerne. Hun sank langsomt ned på en taburet og stirrede på den sølte te. I dens spejl dansede aftensolens sidste stråler.
Som i en drøm gik hun ind i stuen. På væggen hang fotos: Freja på studenterfesten, strålende i hvid kjole. Og så dem sammen ved stranden datteren byggede en sandslot, mens Lene lo og prøvede at redde det fra bølgerne. Dengang havde hun lige solgt sommerhuset for at betale Frejas uddannelse. Men var det en offer? Nej, bare kærlighed.
Lille skat, hviskede Lene og strøg fingeren over billedet. Hvordan kunne det ske?
Aften blev til nat. Lene pakkede mekanisk sine ting i en gammel kuffert, standsede af og til for at betragte lejlighedens kendte detaljer: den afskallede maling i hjørnet, hun altid havde tænkt sig at male, lampens varme lys, skyggen fra pelargonierne på væggen Hver lille ting blev pludselig uvurdelig.
Et sted dybt inde brændte der en lille håb om, at telefonen ville ringe om morgenen, og Freja ville sige, det var en fejl. En dårlig joke. Men telefonen tav, og urets visere tællede ubarmhjertigt de sidste timer i det, hun engang kaldte hjem.
Den første nat var trykkende. Lene sad på en bænk i parken, klyngede sig til sin slidte kuffert og så på stjernerne. Et eller andet sted sov folk i deres varme hjem, mens hun Gud, hvordan var det kommet hertil?
Hun havde lagt nøglerne på køkkenbordet, omhyggeligt pudset med en serviet. Af en eller anden grund føltes det vigtigt, at de skinnede. Måske ville Freja lægge mærke til det og huske, hvor
