Den perfekte balance
Else Jensen havde altid set sig selv som en praktisk kvinde. Hele livet havde hun arbejdet som revisor, holdt styr på ikke blot penge, men også sine egne handlinger. Intet overflødigt, intet uovervejet. Selv skilsmissen for tyve år siden var hun gået igennem uden store følelser hun indleverede blot papirer, da hun indså, at hendes mand aldrig ville holde op med at drikke.
Den eneste ting, der trak hende ud af rytmen, var hendes søn. Mikkel.
Han var hendes fulde modsætning. Som barn var han en drømmende dreng, der tegnede pirater på linjerne i skolebogen. I ungdommen blev han en romantiker, der skrev digte klokken tre om morgenen. Nu, i femogtredve, kunne han stadig ikke finde sig selv, som om han var fanget i en evig søgen, som Else kalder flugt fra ansvar. Han skiftede job på en måned, på halvandet år, og så gik han videre.
Mor, du forstår ikke, sagde han med armene i vild svaj. Jeg kan ikke sidde fast i ét kontor i tredive år som dig!
Jeg sidder ikke fast, svarede Else koldt. Jeg har bygget en karriere.
Mikkel rullede kun med øjnene.
Hver samtale endte i en diskussion. Hun stædig, rationel, med klare planer. Han luftig, begejstret, lever i nuet.
Du bor stadig hjemme, fordi du ikke har råd til egen lejlighed! bebrejdede hun.
Men jeg rejser! proklamerede han.
Med hvilke penge?!
Med de penge, jeg kan tjene, og dem du giver mig, grinede han, og Else blev endnu mere vred.
Hun prøvede at rette ham: fandt normale jobs, førte ham til psykologer, truede endda med at fratage ham arven. Men Mikkel forblev Mikkel uansvarlig, upraktisk og ubeskriveligt elsket.
For på trods af alt, når han kom ind med brændende øjne og fortalte om sine nye idéer, fangede Else sig selv i tanken:
«Åh Gud, han ligner mig selv, da jeg var ung»
Den unge tiden, som hun selv havde begravet under gæld og forpligtelser. Det irriterede hende mest.
I dag stormede Mikkel ind i lejligheden, flingede døren så hårdt, at vinden spredte kontoudskrifterne fra kommoden. Else rystede næsen, næsten tabte sin kop te, som hun lige skulle bringe til læberne.
Mor! åndede han ud, stoppede midt i rummet, forpustet som om han havde løbet gennem hele København. Hans øjne glimtede, som om de reflekterede noget langt stærkere end sollyset fra vinduet.
Else placerede langsomt koppen på bordet, knibenne øjnene. Hun kendte det blik sidste gang havde hun set det, da Mikkel var seksten, og han kom løbende med nyheden om optagelse på kunstskolen.
Jeg har mødt hende, sagde han, og de tre ord lød som et løfte.
Hvem er hun? spurgte Else, men allerede ud fra hans rastløshed kunne hun gætte, hvad der skulle komme.
Den helt rigtige, sagde Mikkel og gik med hånden gennem det krusede hår, som om det var endnu mere kaotisk end normalt. Hans læber strakte sig til et smil, han tydeligt kæmpede for at holde.
Else krydsede armene over brystet. Hun havde set dette skuespil flere gange de sidste to år.
Endnu en kunstner? spurgte hun, mens hun forsøgte holde stemmen jævn. Eller, for Guds skyld, en digter? Sidste gang var jeg træt af dine kreative væsener.
Mikkel lo klar og oprigtig, som i barndommen, da hun kildede ham før sengetid.
Nej! råbte han og tog et skridt frem. Hun er læge. En fysioterapeut. Arbejder på vores lokale sundhedscenter.
Han sagde det med så meget stolthed, som om han annoncerede en Nobelpris. Else skævede mistroisk, tog sine briller af og gnubbede dem med kanten af sit forklæde.
Hvad er så så specielt ved hende? spurgte hun, men allerede ud fra hans uro kunne hun forstå, at dette var alvorligt.
Alt, hviskede Mikkel, og i det eneste ord lå så meget ærefrygt, at Else ubevidst løftede en øjenbryn.
Han kunne ikke forklare med de ord, hun ventede. Ikke om uddannelse, stilling eller fremtid. Han stod bare midt i rummet, og ansigtet strålede.
Bare i går, begyndte han endelig, da jeg gik ind på kontoret for at hente en attest til svømmehallen, løftede hun blikket på mig …
Han tavs, som om han manglede ord. Else så hans underlæbe vibrere.
Og jeg forstod. Det var hende.
Han fortsatte:
Mor, i dag mødtes vi! På caféen på hjørnet!
Else stillede koppen på bordet:
Så hvordan gik dateen?
Hun Mikkel gik i stå, vidste ikke, hvor han skulle begynde. Hun viste sig både helt almindelig og alligevel ekstraordinær.
Ekstraordinær? spurgte Else med et løftet øjenbryn. Hvad er så så ekstraordinært?
Mikkel tænkte et øjeblik, så lyste hans ansigt op i et varmt smil:
Forstå, mor, med hende er det som med en gammel god ven. Ingen spændinger, ingen spil. Vi sad bare og snakkede om tåbeligheder om hvordan hun hader mandariner med kerner, mens jeg kan ikke tåle frugtkød i min juice.
Han grinede, mens han huskede:
På et tidspunkt mærkede jeg, at jeg allerede havde snakket i en halv time om vores gamle sommerhus og hvordan jeg som barn var bange for frø i dammen. Hun gabte ikke, så ikke på sin telefon hun lyttede virkelig.
Else smilede ubevidst:
Det er virkelig en sjældenhed i dag.
Det mærkeligste, sagde Mikkel med lav stemme, er at jeg ikke behøvede at finde på noget for at imponere hende. Jeg var bare mig selv og det var nok.
Han gik rundt i køkkenet, gestikulerende:
Så gik vi ud af caféen, og du vil ikke tro det! Hun foreslog at gå til fods, selvom det allerede var mørkt og regnen dryppede. Jeg elsker duften af vådt asfalt, sagde hun.
Else skævede på hans våde løbesko ved døren.
Så er det fra her, at dine fødder blev våde? Jeg troede, du faldt i en vandpyt igen.
Mor, vi gik i to timer! Mikkel spredte armene. Snakkede, grinede
Han tavs, så ud af vinduet på regnstrålerne:
Og ved du, hvad der er mest overraskende? Da jeg førte hende hjem, sagde hun blot tak for en dejlig aften og gik. Ingen spil, ingen måske en anden gang, intet af det hele
Else sukkede, hældte varm te i hans kop:
Så ser det ud til, at du endelig har fundet en kvinde, der er værd at have. Men jeg vil lige sige hvis du bliver forkølet af at gå i regnen, så er det jeg, der skal behandle dig, ikke hun. Forstået?
Mikkel smilede og greb efter en kiks, men Else slog ham i hånden:
Først skal du skifte til tørre klæder! Og vask hænderne!
Han trak en vred grimasse, men gik lydløst ind på badeværelset. Et minut senere kom han tilbage i en tør sweater, torkede hænderne med et håndklæde.
Mor, må jeg invitere hende på søndag? spurgte han med håbefulde øjne.
Else løftede et falsk bekymret øjenbryn:
Så du er så beslutsom Bare sig hende, at jeg ikke holder et officielt reception. Lad hende bare komme som besøgende i mit hjem.
Tak! Mikkel næsten sprang af glæde. Hun sagde, at hun elsker hjemmelavet mad.
Så I har allerede snakket om madpræferencer, fninsede Else. Så jeg laver din yndlingsæbletærte.
Du er den bedste! han kastede sig omfavne hende.
Mikkel greb en kiks. Denne gang stoppede Else ham ikke.
Hun så ham tygge kiksene med et lykkeligt ansigt og indså pludselig, at hun ikke havde set ham så ægte i lang tid.
Hør, spurgte hun uventet, hvad hedder hun, din læge?
Mikkel stod midt i kysset, øjnene blev store:
Åh, mor, du vil ikke tro Hun hedder Freja. Ligesom dig. Men hun vil have, at man kalder hende Freja.
Else stivnede med koppen i hånden, hendes øjenbryn løftede sig.
Freja? gentog hun langsomt. Nå, så må skæbnen.
Hun satte koppen i vasken og vendte sig mod ham:
Så hvornår kommer hun? Søndag middag?
Ja, hvis du er okay med det Mikkel vaklede på stolen. Mor, du vil ikke afhøre hende om karriere og bankindskud som sidst?
Else fnøs:
Kom nu. Hvis hun kan holde ud med dine våde sokker og snakken om frø, så vil jeg i hvert fald prøve at være høflig.
Hun gik til skabet, trak en notesbog med opskrifter frem:
Bare sig hende, at jeg ikke har lavet gæster mad i fem år. Hvis tærten fejler, er du skyldig.
Mikkel grinede:
Ingen grund til bekymring. Hun elsker, når det ikke er perfekt. Hun siger, det gør folk levende.
Søndag morgen.
Klokken tolv var den perfekte æbletærte allerede på bordet gylden skorpe, duft af kanel, tynde æbleskiver lagt i præcise rækker. Else, i sit hvide forklæde og med en fejlfri frisure, dækker bordet i stuen.
Mor, slapp af, sagde Mikkel, mens han stillede tallerkener.
Ingen slap af. Hvis man gør noget, så gør man det ordentligt.
Klokken halv to lød telefonen.
Freja stod i døren i en simpel, men elegant kjole, med en lille buket kornblomster og en flaske god vin.
Goddag, Else Jensen. Tak for invitationen.
Kom ind, nikkede hun, og med et blik vurderede hun manicure, fraværet af påtrængende parfume og hvordan gæsten straks tog skoene af ved døren.
Ved bordet herskede en let, men behagelig samtale. Freja stillede ingen mange spørgsmål, prydede sig ikke med smiger, men sad heller ikke som en mus. Da Else serverede tærten, skar Freja forsigtigt et stykke med gaflen og smagte.
Vidunderlig, sagde hun oprigtigt. Balancen mellem syrligt og sødt er perfekt.
Tak, Else smilede en smule. Det er en gammel opskrift.
Det kan mærkes, Freja smilte. Man kan mærke, at den er lavet med hjerte.
Mikkel strålede som en lampe, men holdt sig i baggrunden.
Efter teen gik Freja pludselig op og begyndte at hjælpe med at samle opvasken.
Nej, nej, det behøver I ikke! Else gik et skridt frem.
Tillad mig at hjælpe med at bære det til køkkenet, sagde Freja blidt, men insisterende.
Else løftede et øjenbryn, men modsatte sig ikke.
Da gæsten gik, tørrede Else det allerede skinnende bord og sagde kort:
Ikke dumt.
Mikkel stod med en kop i hænderne:
Er det et kompliment?
Det er en konstatering af fakta, svarede hun, mens hun lagde servietten på plads. Inviter hende igen en anden gang.
Hun vendte sig mod vinduet, smilede ubevidst.
Endelig kom den, tænkte hun, mens en mærkelig varme bredte sig i hendes bryst.
Ingen kunstner med store ambitioner, ingen luftig digterinde, men en læge med sikre hænder og roligt blik. Ikke en, der spillede rollen som gæst, men en, der rejste sig og begyndte at samle opvasken, som om hun havde gjort det her utallige gange før.
Tærten blev værdsat, mumlede Else tilfreds for sig selv.
Hun kastede et blik på sin søn. Han holdt den samme kop, som Freja havde drukket af, og i hans øjne glødede noget nyt ikke den sædvanlige skælmske glans, men en dyb, stille glæde.
Du er heldig, min dreng, tænkte hun. Endelig er du heldig.
Og så indså hun, at denne held er også hendes. For nu, mens hun så på ham, så hun ikke længere den evige dreng, der aldrig fandt sig selv. Hun så en voksen, en lykkelig mand.
