At nå det på en time.

Mødte tiden i en time.
Intet syntes at gøre ondt længere, intet bortset fra hendes sjæl Sigrun forstod ikke, hvor hun befandt sig, eller hvad der egentlig var sket med hende.
Hun kiggede sig omkring, men foran, ovenover, under og bagved hendes krop var der næsten intet En tæt, grå tåge hvirvlede omkring hende.
Velkommen til det uendelige, sagde en lav, snigende stemme.
Og Sigrun huskede, hun huskede alt!!!
Hvordan hendes bil blev ubehøvlet, hurlede ud på vejsiden, blev vendt på hovedet i luften og dette sidste, kraftfulde sammenstød, der knækkede og rev hendes liv i stykker.
Men jeg kan ikke! råbte hun. Jeg har ægtemand og søn derhjemme, min mor er alvorligt syg. Jeg er deres livline!!! Hjælp mig! Hjælp mig tilbage!!! Jeg giver dig alt, alt hvad du vil have!
Et interessant tilbud Sigrun mærkede næsten fysisk et usynligt grin. Jeg hjælper dig. Men ved du, jeg er næsten sikker på, at du ikke engang kan redde dig selv. Prisen vil være frygtelig. Tro mig, jeg kender helvedes barske greb…
Jeg beder dig, hvem du også end er, hjælp mig!
Så er det mig selv, der finder det spændende Jeg deler din sjæl i fire lige store dele. Tre deler du, den fjerde holder jeg som sikkerhed. Du får præcis en time. Men noget fortæller mig, at du selv ikke kender dig så godt
*****
Sigrun løb ud i gården; hun hastede for at nå før de aftenlige køer på motorvejen. Hendes søn var på svigermoderens sommerhus, og hun skulle hente ham.
Ved bilen sad en forvirret, skræmmende fugl. En ravn holdt et brækket vinge i luften, og så sprang den, med store anstrengelser, mod Sigrun.
Kører du? råbte den ivrige nabo, som kom løbende. Kør os med ravnen til klinikken, jeg betaler. Den vil dø, hvis vi venter
Men Sigrun var i en hast.
Tag en taxa, svarede hun. Jeg har ikke tid til sårede fugle nu.
Ravnen stirrede desperat ind i hendes øjne, hoppede foran hendes fødder, lod sig ikke komme forbi. Den prøvede at skrige, en hæshed kække, men kun øgede irritationen.
Sigrun skubbede fuglen væk med foden, satte sig i bilen, tændte motoren og susede af sted. Bagved stod den forvirrede nabo ravnen var forsvundet, som om den opløstes for øjnene på hende
*****
På den længste tankstation fyldte Sigrun benzin på bilen og var ved at sætte sig, da en hjemløs, tynd hund kom i vejen. Den logtog skyldbetynende med halen, så hende med bedende øjne og prøvede at lokke hende med sin snøfte.
Gå væk! sparkede Sigrun.
Men hunden rystede sig ikke, lå ned på jorden, krøllede ørerne, krøb næsten hen til Sigrun greb forsigtigt hendes bukser med tænderne og trak hende med sig.
Lugten af våd, mudret pels ramte hendes næse, og bag hundens øre så Sigrun en lopper.
Gå væk! fnyste hun.
Et spark sendte hunden til siden. Hun pressede sin smertefulde side, lukkede bilen og, uden at tænke på den stakkels hund, skød væk.
*****
Uden at sænke farten tørrede hun hænderne på en antibakteriel serviet mens hun kørte. Åh nej! Ikke en ny lort at samle på: først hund, så fugl en samlet pest.
På vejen hastede folk i alle retninger, alle med travlt hvem hvorfra. Sigrun slappede af, gav gasen mere. Hun kunne ikke helt give slip
Midt på motorvejen løb en killinger! En lille, støvet, hvid kugle den så ud som en lille sky i horisonten. Sigrun så de bønfaldende øjne, de skreg i stilhed, implorerede at blive reddet!
Sigrun rystede på hovedet og indså, at hun drømte. Hun kunne ikke se kattens øjne. Hun kørte forbi på høj hastighed og så i bakspejlet
Killingen stod på bagbenene, satte sig på bagbenene og lagde forreste poter på brystet i en bøn.
Den kommer til at dø, tåbelig! Hvad driver den ud på den travle vej?
Inde i den knurrede noget svagt og bad hende om at vende om, tage den med i det mindste for at lægge den på siden. Men tiden var knap
Hun så på uret hun var ude af døren for 58 minutter siden, hvilken killning? Hun havde ingen tid til at leve længere! Men alligevel vendte hun blikket.
Killingen jagtede hende lille, ynkelig, det forsøgte desperat at indhente bilen. Men den kunne ikke matche hendes hast.
Hun skubbede tanken om killingen væk og fokuserede på sin vej. Hun havde sine egne gøremål, ingen tid til dyr.
Lad andre tage sig af fugle, hunde og små killinger, lad de klæbrige lopper blive i fred.
*****
Efter to minutter gik bilen i stå
Mens hun sank ned i den tætte, grå tåge hørte hun en grim, glad fnisen, og så sagde den samme stemme:
Hvorfor beskylder I, mennesker, mig altid for alt? Var jeg skyld i noget? Jeg forsøgte endda at hjælpe, gav dig tre smukke chancer blot et lille stop på vejen.
Hvor svært havde det været at tage fuglen til klinikken, hente hunden, som den kaldte dig Stå stille et øjeblik, tage killingen med?
Stemmen lo igen, men nu var den bitter:
Det var du selv, der forsøgte at stoppe dig! I formen af fugl, hund og killling tre fragmenter af din sjæl Husker du?
Sigrun nikkede, hun huskede. Hvordan hun bad sig selv, hvordan hun skrænkede sig, hvordan hun forsøgte at holde et øjeblik. Men hun hastede for meget gennem livet, ville ikke lade andre ind.
Dog prøvede de andre kun at redde hende, selvom det så mærkeligt ud.
Stemmen fortsatte:
Du er ikke alene. Mange har bedt om en ny chance, jeg har altid givet tre, men det hjalp ikke. Gennem århundreder har kun få undsluppet min evighed, og ved du hvad jeg er kun glad, når folk lever videre, og deres skæbne ændrer sig. Den fjerde del af sjælen giver jeg tilbage, uden anger.
Sigrun forsøgte at bede igen, men fra tågen strakte sig hårede, kløerige poter mod hende
P.S. Hver gang du passerer nogen, der behøver hjælp, så tænk måske er det en del af din egen sjæl, som prøver at holde dig tilbage, advare dig og beskytte dig mod det værste. Den ved allerede, hvad der venter dig.

Rate article
Add a comment

;-) :| :x :twisted: :smile: :shock: :sad: :roll: :razz: :oops: :o :mrgreen: :lol: :idea: :grin: :evil: :cry: :cool: :arrow: :???: :?: :!:

5 × 5 =

At nå det på en time.
Værelse på gentagelse Han stod i entreen og kunne ikke beslutte sig for, hvilken jakke han skulle tage: den varme med hætte eller den lette, som han plejede at bruge på “forretningsrejser”. Fra køkkenet spurgte hans kone: — Hvornår tager du afsted i dag? — Toget går klokken ni, — svarede han, selvom han kunne køreplanen udenad. — Jeg er hjemme igen i morgen aften. Hun kom ud, tørrede hænderne i et viskestykke og så lidt mere opmærksomt på ham, end han egentlig brydede sig om. — Er det til samme virksomhed? — Mmm. Der er præsentation, så møde. Han kunne ikke lide, hvor let de ord kom over læberne. Engang rejste han rigtigt i den slags ærinder, forvirrede sig i metroplaner i fremmede byer, overnattede på forskellige hoteller. Så blev afdelingen nedlagt, han fik job i et lille firma, hvor han maksimalt tog afsted et par dage en gang i halveåret. Men vanen med fortællingen blev hængende. Og vanen med det samme værelse på et billigt hotel lige i nærheden af hjemmet. — Samme hotel igen? — spurgte konen, næsten som om hun kunne læse hans tanker. — Du sagde, der var så larmende. Han trak på skuldrene. — Jeg har vænnet mig til det. Og det er billigt. Hun nikkede, men holdt blikket lidt længere. — Måske jeg tager med næste gang? Se lidt af byen. Jeg har ikke været nogen steder i evigheder. Noget snørede sig sammen indeni ham. Han bøjede sig hurtigt ned for at binde snørebåndet, selvom det allerede var bundet. — Der er ikke noget at se, bare industrikvarterer og hotel ud til motorvejen. Datteren kiggede ud af stuen. — Far, glemte du ikke mit USB-stik? — Hun rakte hånden frem, og han lagde den lille plast i hendes hånd. — Får du lavet dit oplæg færdigt? — Ja. Du sagde, du har fri i aften og kan lige kigge på min præsentation? Han nikkede. Om aftenen ville han faktisk åbne filen, bladre igennem, skrive et par kommentarer. På den måde løj han ikke for sig selv: På hotellet havde han masser af fritid. — Hvornår tager du afsted? spurgte datteren på vej tilbage til værelset. — Om en times tid. — Held og lykke med dine vigtige ting — sagde hun uden at se sig tilbage. Han tøvede et øjeblik, ville sige noget mere, men rettede bare taskens rem og gik ud. Hotellet lå lidt væk fra motorvejen, bagved et autoværksted og et byggemarked. Han kendte vejen til hudløshed: bus, undergang under broen, smal sti mellem garager. Ved receptionen sad en ny pige, han havde ikke set hende før. Den gamle receptionist genkendte ham altid uden pas, smilede som var de gamle bekendte. — Goddag. Har I et ledigt værelse? — spurgte han, selvom han allerede havde booket online. Pigen tjekkede computeren. — Ja, vi har et standardværelse. For en nat? — For en nat. Han sagde sit efternavn. Pigen nikkede. — Booket. Fjerde etage, værelse 406. Han vidste, det ville være det. I bemærkningerne havde han altid skrevet: “Hvis muligt, samme værelse som sidst”. Ikke af sentimentale grunde, men fordi det var nemt. Han kendte placeringen af stikkontakten, hvordan vinduet lukkede, bruseren virkede. Og fordi det netop var her, de havde mødtes de sidste tre år. Han gik op ad trappen. Hotellets elevator fungerede kun halvdelen af tiden, og han talte altid trinene. På reposet før fjerde etage pustede han ud, tog mobilen op og skrev: “Jeg er her. En time, som aftalt?” Svaret kom straks: “Ja. Jeg kører nu.” Værelset duftede af billig luftfrisker og noget velkendt, hverdagsagtigt. Han kastede et hurtigt blik rundt. Alt var som det plejede: smal seng med hård madras, natbord med telefon, skrivebord med lampe, tv, de næsten aldrig tændte. Han satte tasken på stolen, lynede jakken op og bemærkede en sort notesbog på bordet. Den var ikke en af de standardblokke, man får i hoteller. Almindelig, blød omslag, ternet papir. Lå ved siden af fjernbetjeningen, som et fremmed element nogen havde glemt. Han tog den op og bladrede. Ingen navn, intet telefonnummer i omslaget. De første sider tomme, så begyndte en tæt håndskrift. Han var ved at lægge den fra sig, men blikket stødte på en linje midt på siden: “Løj igen for min kone om rejsen i dag.” Han blinkede. Bogstaverne lidt skæve, pennen presset hårdt. Han læste en sætning til: “Sagde, jeg skulle på kursus, men tager til det samme værelse som sidst.” Han smilte skævt, selvom det ikke var sjovt. Lukkede bogen, lagde den tilbage. Tændte tv’et, skruede lyden ned. Hængte jakken ordentligt op, åbnede sin laptop for at tjekke mails. Linjen rumsterede i hovedet: “løj igen for min kone.” Fyrre minutter senere bankede det på døren. Han kendte rytmen. Lukkede op, lod hende komme ind. Hun gik hurtigt ind, stillede tasken, tog frakken af. De kyssede — først akavet, som altid når møderne lå med uger imellem, så mere rutineret. — Gik det fint? — spurgte han. — Ja, trafik som altid. Hun fik øje på notesbogen. — Din? — Nej. Nogen må have glemt den. — Måske rengøringen? — Tror jeg ikke. Der er noter i. Hun trak på skuldrene og gik ud på badeværelset. Han så efter hende og tænkte, at hun for tre år siden havde virket som en næsten ung pige, selvom aldersforskellen ikke var så stor. Da han lige var fyldt 42, følte han sig slidt, usynlig. Hjemme gik alt på rutinen: arbejde, indkøb, tv-serier om aftenen. Han skændtes sjældent med sin kone, men de talte heller ikke rigtig sammen. Datteren levede sit eget liv. I afdelingen startede en ny kollega, og en aften til firmafest blev de hængende lidt for længe sammen. Resten skete næsten af sig selv. Han bildte sig længe ind, at det ikke ændrede noget. At han var den samme hjemme, ikke ville splitte familien eller smadre andres liv. At dette bare var et frirum, hvor han kunne mærke sig selv. Han gentog det for sig selv som et mantra, især på vej hjem. Efter deres møde gik hun tidligt, hun havde noget hun skulle. Han blev siddende alene i værelset. Notesbogen lå på bordet. Han tændte lampen, åbnede midt i bogen. “Jeg ved ikke, hvornår det hele blev så indviklet. Først var det som en leg. Jeg var sikker på, jeg styrede det. Ingen lider, siger jeg til mig selv…” Og så videre — den andens ord spejlede hans egne tanker. Han lukkede notesbogen og gik uroligt rundt. I spejlet ved døren så han sig selv: en mand i fyrrerne, begyndende gråt ved tindingerne, skjorten lidt stram over maven. Telefonen vibrerede. Datteren: “Far, kan du kigge på min præsentation i morgen? Jeg har tilføjet et par slides.” Han svarede: “Ja, jeg ser på det i aften.” Han havde lyst til at skrive mere. Spørge hvordan det gik. I stedet lukkede han chatten. Satte sig ved bordet og hev fat i notesbogen igen. Næste indlæg var mere nervøst: “I dag spurgte min kone, hvorfor jeg så tit rejser til denne by…” Han læste timevis. Ordet “igen” dukkede op side efter side. Først på natten faldt han i søvn. Ved siden af lo nogle højlydt på gangen, døren smækkede. Han forestillede sig notatbogens forfatter: måske på hans alder, måske lidt ældre. Samme værelse, samme fortællinger. Om morgenen lavede han instantkaffe, åbnede igen notesbogen. “Jeg forsøgte at tælle, hvor mange gange jeg har løjet. Hvor mange beskeder jeg har slettet, så konen ikke ser dem. Hvor tit jeg sagde til børnene, at jeg havde travlt på arbejde, men sad her og ventede. Jeg standsede ved hundrede. Det føles bare som ord. Men nogle gange tænker jeg, at de er ved at blive til en mur.” Han huskede, hvordan han engang havde aflyst en biograftur med datteren, fordi han skulle mødes med hende. Hun tog det pænt og fandt en veninde. Børn vænner sig hurtigt til, at forældre er travle, tænkte han dengang. Han lagde notesbogen i skuffen. Så var den ude af syne. Pakkede, tjekkede stikket, dokumenter. Før han gik, trak han skuffen ud, kiggede på den sorte forside. Lade ligge, aflevere i receptionen, tage med? Alt virkede forkert. Han flyttede den tættere på væggen, som om det gjorde den mindre synlig. Hjemme var alt som altid. Konen spurgte til rejsen. Han fortalte om mødet, om klienten, om middag med kollegerne. Hun lyttede, nikkede, spurgte til detaljer. Så sagde hun: — Du er træt. Læg dig lidt. Datteren kom ind med sin laptop. — Kigger du på det? — Hun tændte for præsentationen, satte sig. Han læste slides, kom med kommentarer om skrifttype og struktur. Hun lyttede, nikkede, tog noter i sin blok. Pludselig spurgte hun: — Far, er du ikke træt af at rejse hele tiden? Du sagde, du engang drømte om et roligere job. Han tøvede. — Arbejde er nu engang arbejde. — Mor siger, du virker… — Hun nåede ikke at sige mere, trak bare på skuldrene. — Glem det. En irritation voksede indeni ham. Ikke på hende, men på sig selv. At hans fortællinger krævede stadig mere og mere. Om natten vågnede han, fordi konen vendte ryggen til og trak dynen op. Han så på hende, hendes nakke, den lille tot hår der stak ud af elastikken. Engang kendte han hver en fregne. Nu kunne han ikke huske, hvornår han bare havde set på hende uden bagtanke. Er jeg utro? tænkte han. Jeg går jo ikke. Jeg er her stadig. Jeg hjælper, bakker op. Jeg… Hans undskyldninger lød pludselig fremmede for ham selv, lidt som den fremmede håndskrift i bogen. To uger senere pakkede han tasken igen. Denne gang stillede konen ingen spørgsmål. — Hvor længe? — En nat. — Ok. Roligheden i hendes stemme skræmte ham mere end mistro. Han ankom til hotellet om aftenen. Den samme pige ved receptionen. — Godaften. Værelset er booket i dit navn. Fjerde etage, 406. Han gik op og kiggede straks mod bordet. Notesbogen lå der. Han tog den op. En ny bule i omslaget, som om nogen havde lagt noget tungt på den. Sidste side. En frisk note. “Troede jeg havde styr på det. Kunne balancere det hele. Men i dag gik det galt. Min kone fandt nogle beskeder. Ikke alt, men noget. Hun sagde ikke meget. Bare, at hun ikke ved, hvem jeg er. Jeg ved det egentlig heller ikke… Jeg sidder her på værelset, hvor jeg før var lykkelig, og føler ikke noget. Kun tomhed. Jeg troede, det vigtigste var ikke at krydse grænsen. Ikke forlade familien. Men grænsen var for længst overskredet.” Han mærkede en isnende kulde. Nu var det ikke bare en abstrakt fremmed. Historien var skræmmende genkendelig. Han tænkte på, at han selv for nylig havde glemt at slette en besked — og hvordan konen tog telefonen for at ringe til datteren. Dengang gik det vist. Eller gjorde det? Han vendte en side. Datoen var fra i går. “Jeg tog herhen, fordi jeg ikke ved, hvor jeg ellers skal være. Derhjemme hænger samtalen stadig i luften. Hun skreg ikke. Græd ikke. Sagde bare: ‘Jeg ved ikke, hvem du er’. Jeg ved det heller ikke. Jeg sidder her, hvor jeg var glad engang, og føler intet. Jeg indså, det ikke bare handler om ikke at gå. Jeg ville bare ikke indse, hvor langt jeg var gået.” Han lukkede notesbogen, satte sig på sengen. Hvor mange år havde han ikke levet sådan? Overbevist om, at ingen skade skete, så længe han ikke forlod nogen, så længe han holdt facaden. “Her er min familie, her mit arbejde, og her mit hotelværelse, hvor tiden står stille.” Der blev banket på døren. Han fór sammen. — Det er mig, — lød den velkendte stemme. Han lukkede hende ind. Hun tog frakken af og så længe på ham. — Du virker anderledes. Er alt okay? — Ja. Bare lidt træt. Hun så notesbogen. — Kastede du den aldrig ud? — Jeg ved ikke, hvem den tilhører. Måske kommer ejeren igen. — Tror jeg ikke. Nogen har glemt den. Glem det. Hun satte sig på sengen og rakte ud efter ham. — Er du sikker på, du er okay? Han nikkede, men følte stadig, han stod på randen af noget, han ikke kunne navngive. De elskede, småsnakkede, lavede planer for næste møde. Hun spurgte endnu engang, om han overvejede at ændre noget. Han veg undvigende udenom. Da hun var gået, tog han notesbogen, læste sidste side igen. “Jeg ved ikke, hvad jeg skal gøre nu. Jeg kan nægte, sige det er en misforståelse, at jeg ændrer mig. Jeg kan gå, starte forfra. Men hvem siger, det ikke gentager sig? Måske det eneste, jeg kan, er at lade være med at lyve for mig selv. Indse, at det her ikke er ‘bare en affære’, ikke ‘lidt frihed’, men et helt system, jeg lever i. Og hvis ikke jeg kan bryde det, vælger jeg det. Med alt, hvad det indebærer.” Han lukkede notesbogen og sad længe i stilhed. Tog derefter telefonen og åbnede chatten med konen. Skrev: “Hvordan har I det?” og slettede det. Skrev: “Jeg tror, vi skal tale, når jeg kommer hjem” og slettede det igen. Til sidst sendte han bare: “Hvordan gik dagen?” Hun svarede: “Fint. Alt som planlagt.” Han gik hen til vinduet. Udenfor snoede vejen sig med bilkøer. I vinduet overfor var der lys. Han forestillede sig en anden mand i et lignende værelse med en lignende blok. Måske forfatteren. Måske én som ham selv. Han tog sig selv i at undskylde for den fremmede: Livet er svært, alle har deres grunde. Præcis som undskyldningerne han dagligt gav sig selv. Ved bordet tog han notesbogen og bladrede helt tilbage. Tidligere sider var mere fredelige. “Jeg besluttede at føre denne notesbog for ikke at miste mig selv. Hvis jeg ikke kan være ærlig overfor dem tæt på, kan jeg i det mindste være det her. Måske narrer jeg mig selv. Men jeg føler, jeg mindst mister mig selv sådan.” Han lukkede bogen og mærkede, han ikke havde lyst til at efterlade den. Men at tage den med føltes også forkert. Tage — så bliver det min historie. Lade ligge — som om det ikke angår mig. Han tog sin mappe med papirer, lagde blokken ned. Tog den op igen. Lagde den på sengen. Satte sig ved siden af. Telefonen summede. Datteren: “Far, jeg har forsvar i morgen. Kan du nå hjem til klokken tre?” Han regnede på det. Ifølge fortællingen skulle han komme hjem om aftenen. Men kørte han om morgenen, kunne han nå det. “Jeg når det,” skrev han. Og tilføjede: “Jeg aflyser noget.” Hun svarede: “Yes!” med et smil. Han slukkede mobilen, lagde sig og stirrede op i loftet. Linjen fra notesbogen kørte i hovedet: “at lade være med at lyve for mig selv.” Hvad betød det? At erkende, han ikke var offer for omstændighederne, ikke én der “bare var havnet i noget”, men én der aktivt havde bygget det hele op. Han forestillede sig samtalen med konen: At sige: “Jeg har en anden.” At se hendes blik. At datteren ville vide det. Han kunne ikke tænke det til ende. Hjertet bankede. Han gik hen til bordet, tog notesbogen, læste sidste sider. På en af dem, næsten ude i kanten, stod: “Jeg udskyder altid samtalen, ikke fordi jeg er bange for at miste dem, men fordi jeg frygter, at de vil se mig, som jeg er.” Han lagde notesbogen ned i mappen og lynede. Tog en kuglepen fra inderlommen og skrev sit telefonnummer på indersiden af omslaget. Uden navn. Bare cifre. Han forstod ikke helt hvorfor. Måske i håb om, at forfatteren fandt den og ringede. Eller at nogen, der fandt den, opdagede, at han ikke var alene. Eller bare for at indrømme, han ikke var en udenforstående, men en del af samme historie. Før han gik i seng, skrev han til sin kone: “Kommer hjem tidligere i morgen. Vil gerne nå til præsentationen. Lad os snakke bagefter, ikke?” Han kiggede længe på beskeden og sendte den så. Svaret kom ikke med det samme: “Okay.” Næste morgen forlod han hotellet med én taske. Mappen lå indeni. Han standsede kort ved receptionen. — Undskyld, — sagde han til pigen. — Der lå en notesbog i værelset. Jeg har taget den. Hvis nogen spørger, her er mit nummer. — Han skrev tallet på en lille lap og rakte hende. — Ok, jeg skal huske det, — sagde hun uden stor interesse. Han gik ud. Luften var kølig, men ikke kold. Vejen mod stoppestedet var den samme, men hvert skridt føltes anderledes. Langsommere. Uden klar plan, kun nogle få stiplede linjer. Han vidste, han kunne nå at fortryde. Komme hjem, sige samtalen må vente til senere. Sige, det ikke er så slemt. Lægge blokken i en skuffe og glemme. Eller forsøge. Men han vidste også, han kunne lade være. Komme hjem, sætte sig i køkkenet, vente på hun lavede te, og sige det, han havde skjult så længe. Uden at vide, hvad det ville føre til. Uden garanti for, at noget ville blive bedre. Bussen kom, han steg på, satte sig ved vinduet. Kbh’s gader glimtede forbi: stationer, kiosker, folk med poser. Han tog notesbogen op af tasken, lagde den på lårene. Åbnede den ikke. Holdt bare fast. I lommen vibrerede telefonen. Datteren: “Far, jeg er nervøs.” Han svarede: “Jeg er der. Det skal nok gå.” Bussen kørte. Han så sit spejlbillede i ruden og den mørke notesbog på lårene. Forude ventede hjemmet, datterens præsentation, samtalen han havde lovet. Bagude hotelværelset, hvor alt kunne skubbes væk. Han vidste ikke, hvilket liv han ville vælge. Men lige nu føltes det tydeligt, at der var et valg. Og at det ville blive sværere at lyve for sig selv næste gang. Han greb notesbogen lidt hårdere og vendte sig væk fra vinduet, så han ikke længere kunne se sit spejlbillede. Bussen kørte ad den velkendte rute – og hver drejning føltes både gammel og ny på samme tid.