Han var ti år for sent på den
Alt var gjort rigtigt sådan oplevede han det, mens han drev op ad trappen til tredje sal i det gamle fem-etagers etagebyggeri på Ahorn Allé. I frakkelommen havde han den lille, mørkeblå fløjlsæske fra guldsmeden Safir, og Simon lod igen og igen fingrene glide over den, som om han tjekkede, at den ikke havde forduftet. Ringen havde kostet ham over 18.000 kroner, han havde udvalgt den med omhu; ekspedienten havde båret den ene bakke efter den anden frem, men Simon blev ved med at gruble, tænke på, hvordan Line ville lyse op. Hun måtte blive glad. Ti år er ikke ingenting.
På reposen duftede der samtidig af nogen andens kartoffelsuppe og af kattegrus. Simon trak vejret gennem munden, trykkede på ringeklokken. November var vred i år; tung, våd sne væltede ned fra morgenstunden, og hans hænder ville ikke blive varme, ikke engang nu. Han skiftede vægten fra den ene fod til den anden og berørte fløjlsæsken endnu én gang.
Bag døren skramlede noget. Så lød der tydelige skridt tunge og bestemt maskuline. Simon standsede op i det øjeblik, mærkede det først ikke som andet end en registrering, men blev stående.
Døren gik op.
I døråbningen stod en mand, vel midt i fyrrene, lav, solid og iført en hjemmeflanelskjorte og mørke bukser. Hans blik var roligt, ikke overrasket, som når man ser en postmand eller en underbo, man ikke kender.
Hvem leder du efter? spurgte han stille.
Simon blinkede.
Line. Er hun hjemme?
Manden nikkede og drejede hovedet ind mod lejligheden.
Line, der er én til dig.
Tiden føltes mærkeligt flydende, sekunderne blev lange. Så så Simon Line i entreen. Hun havde uldsweater på, håret sat op, ingen makeup og så uforklarlig friskere ud, end han huskede hende, ikke smukkere eller mere pyntet, bare roligere, som om noget indvendigt lyste svagt.
Hun stillede sig og betragtede ham. Simon kunne ikke læse noget i ansigtet; hverken glæde eller vrede. Bare noget lukket og stille.
Simon, sagde hun. Du burde ikke være kommet.
Han åbnede munden, lukkede den igen. Så på manden, så på Line.
Hvem er han? spurgte han, men svaret lå allerede og vrikkede i baghovedet.
Det er Asger, sagde Line. Han bor her.
Sådan kan det være. Nogle gange er ingen forklaring nødvendig. Ét neutralt faktum rækker. Han bor her. Og så står man der i sit novemberfrakke med ringen i lommen, mens varmen bølger ud fra lejligheden og suppeduften blander sig med en snert af surmulende realitet.
Simon opfangede tydeligt den gamle borsch, den slags, Line plejede at lave på årsdage, når han kom med vin, satte sig i køkkenet og så på, mens hun ordnede alt, mens han tænkte: Her er hun, én der venter, som altid er der. Han havde taget fejl.
Han fortalte sig selv, at hun ikke ville gå. Hvor skulle hun hen? Hun blev jo snart 38, hvem ville have hende, udover ham? Han var så overbevist, som man kun kan være, når man aldrig havde prøvet sin overbevisning.
Line, vent, sagde han. Jeg skal tale med dig. Det er vigtigt.
Jeg hører dig, sagde hun. Sig det.
Ikke her, han nikkede mod Asger.
Asger blev, bevægede sig ikke, så blot på dem begge uden spor af uro i kroppen som om alt vedrørte ham, men han lod sig ikke rive med. Simon følte noget stikkende, ikke direkte had, men en sviende irritation blandet med usikkerhed.
Asger ved, hvem du er, sagde Line. Så sig, hvad du vil.
Simon tøvede, stak hånden i lommen. Den mørke æske med de gyldne bogstaver fra Safir. Han rakte den ud mod Line.
Jeg er kommet for at fri. Det burde jeg have gjort for længst. Jeg ved det. Men vil du gifte dig med mig?
Line så på æsken, rørte den ikke. Så løftede hun blikket, og han blev overrasket over at se noget, han ikke kunne bære ikke vrede eller triumf, men noget træt og ømt, nærmest et gran af medfølelse.
Put det væk, Simon, sagde hun stille.
Line
Væk med det. Vær sød.
Hans hånd dirrede, da han lagde æsken væk. Han opdagede det først senere.
Er det alt, så? spurgte han skarpt, fordi han ikke kunne andet i det øjeblik.
Det er alt, sagde hun. Undskyld, at det blev sådan. Men du burde have vidst, at noget ville ændre sig.
Du kunne bare have sagt det.
Jeg har sagt det mange gange. Bare ikke med de ord. Du lyttede ikke.
Hun så på ham længe nok til en usynlig punktum i deres samtale, og så:
Farvel, Simon.
Døren lukkede sig stille, blidt, med klik. Han hørte noget klirre, endnu et drys borschduft, så blev alt tyst.
Han blev stående tre minutter endnu, gik så ned, ud til sin bil en sølvgrå Toyota Corolla, som han ellers var stolt af og sad længe og så på snefnuggene, der lagde sig på forruden.
Ringen i lommen brændte.
Simon bildte sig derefter ind, at det kunne laves om. Han var problemløser, arbejdede i en ejendomsudviklingsvirksomhed, Nordsten, god til forhandlinger, vant til at få sin vilje. Livet havde lært ham ét: Alle problemer kan fikses med det rette værktøj.
Så måtte han bare finde værktøjet.
Han ringede allerede næste dag. Hun tog straks telefonen, hvilket overraskede ham.
Vi skal tale sammen.
Det gjorde vi i går.
Ordentligt! Lad os mødes. Sidde lidt sammen.
Hvorfor, Simon?
Man smider ikke ti år ud. Alt det, vi har delt?
Pause. Så:
Jeg smider ikke noget ud. Jeg lever bare i nuet.
Med ham?
Ja.
Du har kendt Asger i seks måneder.
Jeg kendte dig i ti år, sagde hun stille. Hvad så?
Han fandt intet svar. Hun lagde på efter et kort farvel. Simon sad længe med telefonen, spekuleringerne kredsede om, hvor han havde fejlet uden at finde svaret.
Tre dage senere bestilte han en kæmpe buket gennem blomsterbutikken Anemone på Vesterbrogade 101 hvide roser, næsten for brede til døren ind til Lines arbejde i Hovedbiblioteket på Fjordgade, hvor hun var afdelingsleder. Han valgte netop arbejdspladsen, forestillede sig hun ville blive rørt foran folk, og tingene ville ændre sig.
Han lavede et kort: Undskyld. Jeg var dum. Giv mig en chance.
Line svarede om aftenen: Ingen flere blomster. Det er pinligt for mig.
Han læste beskeden tre gange. Pinligt. Ikke tak, ikke rørende, ikke jeg tænker på det. Bare pinligt.
Simon lagde telefonen og gik ud i køkkenet. November pressede stadig kulden ind bag ruderne, selvom radiatorerne gjorde deres.
Erindringerne kom væltende de havde mødt hinanden, da han var tredive, hun otteogtyve, via gamle fælles venner. Han var dengang sulten efter succes, status og penge. Line gjorde ham rolig hun lyttede, hun kunne tie stille, hvilket var en sjældenhed.
De havde aldrig travlt, hun pressede ham ikke, og han gik ud fra, at hun havde det behageligt. Måske spurgte han bare ikke ærligt nok.
Nytår brugte han af og til sammen med hende, andre gange tog han væk med venner. Hendes fødselsdag i februar huskede han, men ofte blot med et opkald jeg har travlt. Hun sagde det ok, og Simon tænkte: Hun forstår at arbejde er vigtigt.
Der ved vinduet med teen begyndte han at tænke anderledes.
Hun ventede, havde ventet i årevis på et klart svar men han havde aldrig valgt. Fordi en del af ham altid holdt døren på klem, bare i tilfælde af noget bedre. Ikke med vilje, men han valgte aldrig. Hun ventede.
Mens hun ventede, voksede hun op.
Det forstod han først for alvor uger senere, da han fik mulighed for at observere hende som dengang men nu som en, der kiggede udefra. Den Line, han huskede, var mild, let uroelig, søgte ofte blikket hans. Den nuværende Line talte kort, så ham lige i øjnene, forklaringer undlod hun. Som om noget i hende var blevet ret.
Han ringede til sin gamle ven, Jens, fra studietiden.
Hun bor med en anden, sagde Simon. Allerede et halvt år.
Vidste du ikke det? sagde Jens.
Nej. Vidste du?
Har hørt lidt. Trodde, du vidste det.
Nej.
Tja, sagde Jens. Simon, du forkælede hende ikke. Det giver vel mening.
Simon brød af. Ordet mening sved. Han var ikke interesseret i logik kun i hvordan han kunne vende det.
Hans næste skridt var det mest skæve af alt det, han senere kiggede tilbage på med hovedrysten. Han ringede til Line, bad hende komme ned fem minutter foran hendes opgang.
Hvorfor?
Kom bare.
Hun kom, i jakke og hue, hænderne i lommerne. Simon stillede sig på knæ på det våde fortov, trak æsken op endnu en gang foran en kvinde, der slentrede forbi med sin gravhund, stoppede og smilede. Han håbede, at Line også ville føle noget.
Hun kiggede tre sekunder, sagde blidt:
Rejs dig, Simon.
Line
Rejs dig. Du bliver kold.
Han rejste sig, mærkede fugten sive gennem bukseknæet, lagde æsken væk.
Du forstår ikke jeg mener det nu. Jeg vil have en familie. Med dig.
Ville du også det for ti år siden? sagde hun, uden bebrejdelse. Et simpelt spørgsmål.
Sådan tænkte jeg ikke dengang.
Det ved jeg, sagde hun. Hun lød ikke sur, bare mildt udmattet. Jeg bærer ikke nag. Det hele er bare væk nu. Jeg lever et andet liv.
Og hvis jeg siger, jeg elsker dig?
Hun så væk.
Det hjælper ikke. Ord er intet værd uden handling. Du elsker, fordi du har mistet. Det er ikke det samme som at elske, når det havde været nemt at vælge og du undlod det.
Gravhunden var væk, lygten over opgangen blinkede. Line stod foran ham, og Simon vidste pludselig ikke, hvilken størrelse hendes jakke var eller om hun kunne lide vinteren. Ti år og det havde han aldrig spurgt til.
Gå hjem, sagde hun lavt. Det er koldt.
Hun gik ind, døren lukkede med metalklik.
Simon blev stående et øjeblik og gik så hjem til bilen.
I december ringede han igen. Hun svarede venligt, ikke afvisende, men opildnede ham ikke. Én enkelt gang prøvede han at trække på gamle minder om, at de jo havde en fælles historie, det kunne ikke bare kasseres.
Hun svarede roligt, at minder skal man ikke smide væk men hun vil ikke leve i dem.
En anden gang forsøgte han at ramme noget medlidenhed; sagde, han ikke kunne sove, at alt gik skævt.
Line sagde:
Det går over, Simon. Du kommer igennem det. Du er stærk.
Det hjælper ikke.
Men jeg kan ikke hjælpe dig på den måde, du vil. Det kan jeg ikke.
Han mærkede noget hårdt stige op og spurgte:
Ham Asger ved du egentlig, hvem han er? Hvad han laver, hvad han er for en?
Ja, sagde hun.
Seks måneder
Simon, tror du, man ikke kan lære et menneske at kende på et halvt år?
Han var tavs.
Eller mener du, at man nødvendigvis lærer én at kende, fordi man har brugt ti år sammen?
Igen kunne han ikke svare. Han sagde noget pligtskyldigt, lagde på.
Det var netop dér, ideen ramte ham han kontaktede privatdetektiverne Nordskjold, der tilbød undersøgelser af folk. Han rationaliserede, at det var omsorg, ville beskytte hende.
Detektiverne holdt til i et diskret kontor på Islands Brygge; Simon blev modtaget af en ældre mand, Poul Madsen, der lignede en pensioneret regnskabsfører.
En baggrundstjek, sagde Poul, da Simon havde forklaret sig. Arbejde, økonomi, netværk, eventuelle domme, rygter fra omgangskredsen. Og vi kan observere ham i en uge eller to.
Gør det, sagde Simon.
Er der noget specielt, De leder efter?
Jeg vil bare vide, hvem han er.
Poul nikkede, tog depositummet, noterede navn, cirkaalder, hjemadresse. Simon fortalte, hvad han kunne.
Efter ti dage ringede de. Poul sagde tørt:
Asger Julius Laursen, seksogfyrre. Arbejder som maskintekniker på maskinfabrikken Danmek, tyve år i faget. Skilt, voksen datter, god kontakt. Ejerlejlighed i Vangede, bor nu fortrinsvis hos Deres veninde. Ingen domme, ingen gæld. Holder lav profil, arbejder fast, mødes i weekenden med datteren, lejlighedsvis med Deres veninde. Intet bekymrende at bemærke.
Simon var tavs.
Slet intet?
Ingenting. Et almindeligt menneske.
Simon takkede, betalte udførelsen og kørte tilbage til kontoret. Et helt almindeligt menneske. En maskintekniker. Ikke rig, ikke farverig, ikke noget særligt. Og alligevel boede hun sammen med ham, og lavede suppe.
Han forstod ikke helt, hvorfor det gjorde så ondt.
Næste uge ringede han Line op igen. Han vidste ikke engang selv hvorfor.
Han er maskintekniker, sagde Simon.
Pause.
Hvordan ved du det? for første gang var der noget skarpt i hendes stemme.
Han forstod, han havde sagt for meget.
Jeg har undersøgt det.
Lang tavshed. Så:
Simon, nu er det nok. Har du overvåget ham?
Jeg ville bare vide det.
Hvorfor?
For at forstå, hvad du har fundet.
Det forstår du aldrig på den måde, sagde hun. For det står ikke i en rapport.
Line
Ring ikke mere. Det beder jeg dig om.
Er du seriøs?
Ja. Og hvis du ringer igen, svarer jeg ikke mere.
Hun lagde på.
Simon sad i sin bil og følte noget fremmed, koldere end sorg eller vrede.
Men han ringede alligevel fem dage senere, da hele byen forberedte sig på nytår, og supermarkederne glitrede af gran og lyskæder. Simon stod med en indkøbskurv, mærkede sorgen som en bølge. Han tastede hendes nummer.
Hun svarede ikke.
Han skrev en sms: Godt nytår. Undskyld alting.
Svaret kom en time senere: Tak, i lige måde.
Han rodede rundt i ordene. Var det tilgivelse? Høflighed? Han gemte beskeden, læste den igen og igen.
Nytår brugte han hos Jens og dennes kone og nogle gamle venner. Han drak moderat, grinte hvor det passede. Jens kone Mette, godhjertet kvinde, så på Simon med blide, varsomme øjne.
Ved et-tiden gik han ud på altanen. Januar var bidende klar, ude på gaden fest og raketter. Simon spekulerede på, hvor Line nu var måske hjemme med Asger, måske fejrede de også. Måske spiste de suppe, ligesom hun plejede at lave til fest.
Hvad lavede han forrige nytår? Han havde været på skiferie med vennerne. Han ringede først dagen efter, da alting havde lagt sig. Hun havde svaret tak, i lige måde ikke mere. Nu bemærkede han, hvor fattigt det svar var.
Jens kom ud.
Er alt ok?
Ja.
Du virker ikke sådan.
Jeg tænker bare
På hende?
Hvordan det gik sådan.
Jens sagde:
Simon, tror du ikke, hun ventede på dig i årevis?
Jo, nu gør jeg.
Det var ikke let for hende.
Jeg ved det.
Hun er et godt menneske.
Ja, svarede Simon.
De stod lidt og så ud på byen, før de gik ind igen.
I januar brød Simon aftalen og ringede igen, plaget af ét gammelt spørgsmål. Hun tog overraskende telefonen.
Du sagde jo, at du ville have familie, tryghed. Hvorfor gik du ikke før? Hvorfor vente så længe?
Lang pause. Så sagde hun sagte:
Fordi jeg elskede dig. Fordi jeg troede, du ville forandre dig. Fordi det er svært at give slip på noget, selv når man ved, det ikke rækker. Folk venter længe, før de tør indse det.
Og derefter?
Derefter indså jeg, at jeg ventede på en, du kunne have været. Ikke den, du var. Der findes kun dig, som du er ikke dine muligheder for at blive nogen anden. Til sidst måtte jeg vælge.
Og det gjorde du.
Ja. Det var ikke nemt. Men jeg traf mit valg.
Simon var tavs.
Er Asger en god mand?
Ja, meget.
Er du lykkelig?
Pause igen.
Jeg er rolig, sagde hun. Jeg tror, det er lykke når man ikke hele tiden frygter noget ondt, når man ved, den anden bliver, når man får lov til at være sig selv.
Simon mærkede noget snøre sig sammen.
Følte du dig nogensinde uvelkommen hos mig?
Det gjorde jeg tit, sagde hun. Ikke altid, men ofte. Når du udsatte vores aftaler, valgte dine venner frem for mig i weekenderne, ikke ville snakke om fremtiden. Småting, men de sætter sig fast.
Han lyttede.
Jeg siger ikke det for at gøre dig ondt, tilføjede hun. Du har aldrig været et dårligt menneske, Simon. Bare ikke min.
Ikke min. Tre ord, som en bog side, man lukker og læser færdig.
Okay, sagde han. Undskyld, jeg forstyrrede dig.
Du forstyrrer ikke, sagde hun. Du prøver bare at forstå dig selv. Det er okay.
De sagde farvel, og i hendes stemme var der denne gang mere varme, måske respekt for, at han faktisk lyttede.
Efter det opgav Simon at ringe. Ikke fordi det lettede. Bare fordi alt var blevet mere tydeligt, hvis ikke lettere.
Han så på tid anderledes nu. Før var tid noget der ventede, penge på kontoen, klar til brug. Tredive? Åh, der er tid. Femogtredive? Stadig god tid. Fyrre? Så kan man snakke alvor. Og imens han troede, han havde tid, gik Line bare videre med sit liv, valgte uden udsættelse.
En februardag kørte Simon forbi hendes blok på Ahorn Allé standser ubevidst, ser op mod tredje sal hvor et vindue står tændt. Måske er Line der, måske ikke. Han kører hurtigt videre.
I marts fortalte kollegaen Mark, nyslået forlovet, om sit frieri, ringen, restauranten. Simon lyttede, sagde til sidst:
Det gælder om at gøre det i tide.
Mark lo glad og gik videre.
I år kom foråret tidligt. Simon sad på køkkenet, kiggede på de første grønne spirer langs fortovet, drak kaffe uden noget mål. Han tænkte på nøgler en sær tanke. Hun havde haft et sæt ekstra nøgler til hans lejlighed, men aldrig brugt dem impulsivt. Men han havde aldrig haft hendes. Aldrig bedt om det. Først nu slog det ham, hvad det betød. Ikke at hun ikke stolede på ham bare at hans plads aldrig havde været indenfor på samme måde.
Måske havde han selv skabt det.
Så en dag i april stødte han på hende i boghandlen Side for Side på Torvegade. Hun stod blandt romanerne i lys trenchcoat, så glad ud på en måde, der ikke virkede som et show.
De fik øje på hinanden samtidig. Line nikkede let. Han gik hen, fordi han ikke kunne lade være.
Hej, sagde han.
Hej.
De stod lidt.
Hvordan har du det? spurgte han.
Godt. Og du?
Arbejder.
Klart.
Pausen var neutral.
Vi tager til Skagen til sommer, Asger og jeg, sagde hun, mest fordi samtalen krævede fakta, og hun havde noget at share. Jeg har aldrig været der.
Det lyder dejligt, sagde Simon.
Hun smilede til ham, tog sin bog og gik.
Vi ses, Simon. Held og lykke.
Tak, sagde han.
Hun gik til kassen. Simon så hende forsvinde, vendte sig og købte sin bog. Gik ud i forårssolen, hvor livet virkede lettere omkring ham. Line kom ud igen, gik forbi, nikkede og gik videre, bog under armen, grinede ind i telefonen.
Han tog æsken op af inderlommen. Den var aldrig blevet afleveret, selv om meningen for længst var forsvundet. Han så på ringen enkelt design, glimtende diamant, godt valgt.
Han lagde æsken tilbage i lommen og gik til sin bil.
Om aftenen sad han i den store, pæne lejlighed på Strandboulevarden, han var stolt af. Alt var på sin plads. Men der var en særlig stilhed nu, som han ikke havde bemærket før.
Han tænkte på det at miste tiden. Ikke filosofisk, bare klokkeklart: Hvis man holder levende, varmt noget i hænderne og slipper det igen, fordi man tror, det aldrig bevæger sig. Men det gør det. Livet vokser eller visner Line havde valgt at vokse.
Hvad havde han valgt?
Han havde valgt det lette, tænkte han. Havde hende, uden at give sig. Valgte aldrig at sige noget, der forpligtede. Han troede, det var klogt egentlig var det frygt. Ikke stor, ikke dramatisk, men frygt forklædt som snusfornuft.
Han så længe på ringen. Så lagde han den i skrivebordsskuffen.
Hældte et glas vand op. Drak.
Udenfor boblede april mod foråret. Børn hylede i gården, der duftede af jord. Alt var nærværende og alligevel, for Simon, bag glasruden.
Han lænede panden mod glasset. Tænkte: Ti år, og ingenting var, som han troede. Det var ikke Line, der var reserve, men ham selv. Han forestillede sig fri, mens det var hende, der gik ud og valgte sin frihed rigtige frihed. Nu stod han foran vinduet og lyttede til andres forår.
Han vidste ikke, hvad der ventede ham. Livet fortsætter altid: arbejde, møder, nye mennesker, måske bliver han klogere, måske ikke. Måske bare mere forsigtig.
Line sidder hjemme nu, tænkte han. Hun laver muligvis suppe, læser måske den bog, hun købte. Asger er der, rolig, tryg, ham der åbnede døren uden frygt, uden at skulle præstere. Asger havde, hvad Simon aldrig havde med hende: Tiden til at vælge til i tide.
Han mærkede ikke misundelse på Asger, ikke helt i hvert fald. Nok mest noget, der mindede om respekt. Overfor hendes valg. Overfor den måde, hun havde gjort det på; uden drama, uden hævn.
Han huskede, hvad hun sagde ude foran opgangen til vinter: Du elsker nu, fordi du har mistet. Det er ikke det samme som at elske, mens du kunne vælge.
Så sandt. Lige i hjertet.
Simon sad på sofaen og tænkte: Jeg kunne have valgt anderledes. Mange gange. På år tre, fem, syv. Hver februar på hendes fødselsdag, hvert nytår, hver eneste gang hun varsomme spurgte til fremtiden. Men han flygtede fra det.
Kunne han have valgt anderledes? Selvfølgelig. Problemet var, at han først så svaret, da valget ikke fandtes mere.
Er det dét, folk kalder for sen anger? Ikke dramatisk, bare den slags tyste, kolde forståelse, hvor man accepterer, at tiden forsvandt, og at man lod den gøre det, fordi man regnede med, at den var uendelig.
Han rejste sig. Gik ud i køkkenet. Satte vand til te. Mens den summede mod kogepunktet, overvejede han at lære at lave suppe. En sær tanke. Han smilede trist til sig selv over det.
Teen blev klar, han tilsatte honning og tog kruset i hænderne. Så ud på de mørke ruder, hvor andres liv lyste på den modsatte side af gaden. Nogen spiser aftensmad, nogen rydder op, nogen ser fjernsyn. Alt var som altid, men pludselig føltes det anderledes.
Simon tænkte på nøgler. Han havde aldrig fået nøgler til Lines hjem. Ikke fordi hun ikke ville; han havde bare aldrig spurgt. Nu var døren i grunden forseglet, ikke med nøgler, men med noget andet som ikke kan åbnes, uanset hvilket værktøj man bruger.
Kruset varmede hans hænder, han sad helt stille.
Han tænkte: Der er ting, som ikke kan gøres om. Ikke fordi folk er onde, bare fordi tiden altid går det er kun os, der tror, vi kan holde den stille, mens vi overvejer. Men tiden går, og menneskene med.
Han stillede kruset fra sig.
Udenfor var foråret mildt, uden nattefrost, uden vind bare en varm aften, en af mange kommende.
Han tænkte: Man må leve videre. Ikke fordi det føles let, eller fordi han er blevet klog, men fordi der ikke er andet valg. Livet venter ikke på, at vi løser det indeni.
Og han tænkte også, at hvis han engang finder nogen vigtig igen, udsætter han ikke. Ikke fordi han er særlig vis nu, bare fordi han har stået foran en lukket dør og ved, hvordan det lyder at banke for sent.
Han rejste sig, vaskede kruset og satte det væk.
Sådan er det, tænkte han. Ingen vrede, ingen bebrejdelse, hverken til hende, Asger eller livet. Bare den stille, kolde forståelse: Det skete, det var ærligt, det var rigtigt. Måske ikke for ham, men for dem, og for tiden.
Han slukkede lyset i køkkenet og gik ind i stuen.
Et sted lå den lille fløjlsæske i skrivebordsskuffen. I morgen afleverer han den måske tilbage til Safir. Eller en anden dag. Når han er klar.
